VOLTA AO MUNDO » 65. SANTA FÉ, VENEZUELA (CARAÍBAS)

Das Caraíbas para Portugal

Estava na Venezuela quando entrei numa agência de viagens para indagar sobre os preços de um voo especial. O de regresso. Ainda me recordo do que escrevi na primeira crónica desta série. “A liberdade de decidir, a cada momento, onde acordar no dia seguinte, é um dos mais reconfortantes luxos que terei ao meu dispor nos tempos mais próximos” - antevia, nessa altura. Assim foi durante toda a viagem.

Bando de alcatrazes, presença assídua na praia de Santa Fé, Caraíbas venezuelanas

Catorze meses depois, com o mesmo espírito de liberdade que sempre me acompanhou nas encruzilhadas do mundo, optei por voltar a acordar no mais familiar de todos os lugares. Aquele a que, após calcorrear parte do nosso planeta, continuarei a chamar casa. Quando saí da agência de viagens, tinha um voo marcado para Portugal para daí a uma semana.

Havia que aproveitar os últimos dias e o apelo da costa caraíba fez-me entrar num por puesto - meio de transporte comum na Venezuela, que não é mais do que um táxi ou miniautocarro que só arranca quando a lotação estiver completa - com destino à pequena povoação piscatória de Santa Fé. Fica situada entre Puerto La Cruz e Cumaná, as duas principais portas de acesso à hiperdesenvolvida ilha Margarita, nas Caraíbas venezuelanas. Apesar da proximidade dos luxos do mais turístico destino de todo o país, Santa Fé era uma localidade simples. Agradável sem ser bonita, prazenteira sem ser exuberante e, pensava eu, pacata.

“Depois de escurecer, não vás lá para o fundo” - disse-me, pouco depois de chegar, um velho pescador encostado ao seu barco e apontando para a zona oeste da praia. “É perigoso. Naquele lado há muita droga e malandragem” - afiançou. Nunca em catorze meses de viagem tive problemas com assaltos, mas agir com bom-senso e confiar nos conselhos dos habitantes locais são duas regras de ouro que me habituei a adoptar. E assim, mesmo sabendo que a segurança é muitas vezes aparente e a insegurança outras tantas vezes psicológica, quedei-me na zona “segura” da povoação.

Turistas desfrutam das praias de uma ilhota do Parque Nacional Mochima, Caraíbas

Curiosamente, nem essas precauções aparentavam ser garantia do que quer que fosse num país onde a violência faz parte do quotidiano de quem lá vive ou por lá passa. Que o digam dois jovens franceses que iniciavam, quatro dias antes, uma viagem de três meses pela América do Sul. “Chegaram de Caracas e vieram directamente para Santa Fé para escaparem à insegurança da capital” - contou-me outro francês que conhecia os seus azarados compatriotas. “Ao saírem do autocarro, aqui em Santa Fé, uns tipos ameaçaram-nos com machados e levaram-lhes todas as mochilas. Agora estão sem roupa, sem dinheiro, sem passaporte, levaram-lhes tudo” - prosseguiu, para logo concluir: “Aguardam apenas que a embaixada lhes emita novo passaporte para regressarem a França”. Muito azar para quem acabara de iniciar uma viagem, pensei.

Seria, no entanto, injusto classificar Santa Fé como um lugarejo perigoso. A maior parte das pessoas que para lá se dirigem fazem-no, aliás, com o simples propósito de relaxar. Ou para visitar o Parque Nacional Mochima. Um passeio de barco pelas ilhotas que compõem o parque revelou-se uma excelente forma de conhecer praias interessantes, embora sem a beleza tropical de paragens como o idílico arquipélago Los Roques, próximo de Caracas. Faltava a areia branca, os recifes e as águas azul-turquesa transparentes para poderem figurar num típico postal ilustrado caraíba. Mas eram lugares agradáveis, limpos e estavam povoados de golfinhos no mar e casais apaixonados em terra, porventura influenciados pelo ambiente romântico de um final de tarde nas águas tépidas das Caraíbas. Foi nesse passeio que conheci Ramón e a sua namorada.

Ramón aparentava ter cinquenta e muitos anos anos. Era funcionário da embaixada espanhola em Caracas e comunista fervoroso. Estava de férias em Santa Fé. Quando soube que eu era português, disparou: “Estive em Portugal logo após a revolução. Nessa época, eu era um membro muito activo do partido comunista espanhol e tínhamos uma forte ligação com o PCP” - contou. “Logo após o 25 de Abril, estive inclusive com o Cunhal” - afiançou, com uma ponta de orgulho a transparecer na sua voz. Falou ainda de outras experiências revolucionárias, na Nicarágua, enquanto navegávamos por entre as ilhas do Parque Nacional Mochima. “Mas agora estou mais calmo” - encerrou o assunto, quando já me preparava para falar do retorno a Portugal. “Ramón, é precisamente para lá que vou amanhã” - informei. “Boa viagem. A luta continua!” - declarou. Despedimo-nos.

Vila pesqueira de Santa Fé

Fui cedo para o aeroporto. Estava calado, imerso em pensamentos confusos. Como iria reagir ao regresso a casa? - perguntei a mim mesmo. Entrei a bordo da primeira das aeronaves que me haveriam de trazer de volta a solo lusitano, consciente de que estava a colocar um ponto final no cumprimento do sonho que me fez partir. Horas depois, à chegada ao Aeroporto Francisco Sá Carneiro, no Porto, a “viagem de sentido único” aterrava no ponto de partida. O globo estava circunscrito.

Na manhã seguinte, haveria de acordar em casa. Estava imensamente feliz. Por ter empreendido esta odisseia. Por tudo o que vivi nestes meses de aventura. Por estar de regresso.

{ 09.Out.2005 - 00:52. Versão não editada do texto originalmente publicado no jornal Público }

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